La porta è chiusa.
Dietro di essa, montagne di segreti.
E l'infinito silenzio.

Un uomo dipinge il mare, blu sul blu.
Pensieri di acquerello.
Una bimba guarda il mare, sognando l'arancio.
Respiri di vento.
Un uomo e un bambino pescano il mare, confabulando in silenzio.
Segreti del tempo.
Una donna tocca il mare, sfiorando l'orizzonte.
Carezze di nuvole.
Un uomo riposa davanti al mare. La focaccia è calda.
C'è tempo.

L'azzurro del cielo è di un'intensità dolorosa. 
Il rosa del crepuscolo è dolce come zucchero filato.
Il vento erode le pareti delle case
e scava solchi profondi sui volti dei pescatori. 
Terra di mare. Da dove sto sognando.

Il parco della luna era sorto sulla spiaggia
all'improvviso, durante la notte, mentre il paese dormiva.
Durante il giorno, nessuno osò avvicinarsi,
temendo che fosse un miraggio nel quale restare impigliato.
All'imbrunire era ancora lì,
adagiato sulla sabbia con la sua aria surreale.
Forse era solo un sogno del mare.

Desiderio di terra, ocra, rosa.
Squarci di cielo opaco tra le mura antiche.
Camminare e sentire il silenzio. Solo il silenzio e il sole.
Riflessi perduti nel tempo.